مضيق النار والبلور ( قصة قصبرة )

بين خارك ودبي .. قبل يوم القيامة بساعات

الرعب الحقيقي ليس في دويّ الانفجار، بل في “الصمت” الذي يسبقهز

في ذلك الخيال الذي يرسم سيناريوهات للموت تتجاوز الواقع بشاعة.

حيث يمتص الترقب كل ذرات الأكسجين بين خارك ودبي.
في جزيرة خارك، لم يعد للوقت معنى.

صار يُقاس بعدد الدقائق التي تمر دون غارة.

الجزيرة التي كانت خلية نحل اقتصادية.

تحولت إلى “قنفذ معدني” منكمش على نفسه.

شق العقيد “أرشاد” طريقه بسيارته العسكرية المتربة، مخترقاً غابة الخزانات العملاقة التي بدت في عتمة الفجر كأفيال أسطورية محبوسة.

كان يشعر بحرارة تنبعث من جدرانها الحديدية، حرارة لم تكن ناتجة عن ضغط الغاز فحسب، بل بدت له كأنها “عرق الخوف” يتصبب من جلود كائنات حية تدرك أن مصيرها معلق بفتيل.

أرشاد، الذي يحمل في ملامحه حدة الصقور الفارسية، كان يرى في مرايا سيارته انعكاس “البرتقالي المجنون” وشركاءه في تل أبيبز

يراهم كظلال غامضة تحرك قطع الشطرنج من وراء المحيطات.

لم تكن قيادته للسيارة مجرد انتقال مكاني، بل كانت رحلة في عمق “التوتر.

كان يشعر بثقل المسؤولية.

فكل خزان يمر به هو قوت ملايين.

كل جندي يحييه هو مشروع شهيد في ملحمة لم يختاروا بدايتها..
أوامر التكثيف العسكري من القيادة حوّلت الجزيرة إلى غابة من الفولاذ المتربص.

استحالت وجوه الجنود إلى أقنعة من الفخار البارد.

لا ترمش عيونهم إلا لتطرد ملوحة البحر، ولا تنطق شفاههم إلا بإحداثيات الموت القادم.

الوجوه مغطاة بغبار الملح والديزل.

والعيون معلقة بالسماء بانتظار “الشبح” الذي قد يأتي من وراء المحيط.

صواريخ الكتف (MANPADS) ليست مجرد سلاح، بل هي “قشة الغريق” التي يتشبث بها المدافعون أمام أسطول يملأ الأفق.
في البيوت الصغيرة الملحقة بالميناء، توقفت الحياة.

في زاوية ذلك البيت المشيد من حجر الجزيرة الصلب، كانت “مهيسا” تجلس كأنها أيقونة فارسية نُحتت من مرمر وصبر.

ثلاثينية فارعة شعر اسود كثيف يتدلي علي كتفيها .

جمالها لم يكن مجرد ملامح

كان حكاية حضارة تمتد لآلاف السنين، تتجسد في وجهٍ يجمع بين كبرياء الجبال الفارسية وعمق بحر قزوين.

مهيسا لم تعد تطبخ.
رائحة الطعام استُبدلت برائحة الشحم والبارود.

تجلس في الزاوية، تضع يدها على بطنها كأنها تحمي جنينها من “هزات” لم تحدث بعد، لكنها تتردد في خيالها.

كلما سمعت أزيز مولد كهربائي، توهمت أنه صاروخ “توماهوك” يشق عباب السماء.

التوتر في خارك ليس صراخاً، بل هو “أسنان تصطك” في الظلام، وجسارة يائسة لرجال قرروا أن الألغام التي يزرعونها هي آخر ما سيلمسونه قبل ” يوم القيامة”.

دبي: تحبس أنفاسها

بدت دبي في تلك الليلة كأنها “مدينة أشباح” مضيئة.

الأضواء في “بوليفارد الشيخ محمد بن راشد” ما زالت تنبض بالليزر.

 الشوارع تحتها خلت من أنفاس البشر.

السيارات الفارهة، التي كانت زئير محركاتها هو ترنيمة المدينة اليومية، ركنت في سراديب الرخام كخيول خائفة استشعرت زلزالاً قبل وقوعه.

كان الصمت ثقيلاً، لدرجة أن المدينة بدت وكأنها “لوحة سريالية” بريشة فنان مجنون.

مدينة من بلور وبريق، لكن قلبها توقف عن النبض بانتظار الصدمة.
في شرفته المطلة على أفق “مرسى دبي” كان عمر الفاروق يقف كتمثال من القلق الشفاف.

لم يكن يراقب البحر، بل كان يراقب “النهاية المحتملة”

وسط ذلك الدويّ المعدني لصواريخ الدفاع الجوي التي تشرخ سماء دبي، كان عمر الفاروق يقف في شرفته، لا يراقب وهج الانفجارات فحسب، بل يراقب “انهيار حياته” الموازية.

في عقله، كانت شاشات البورصة الحمراء تومض بعنف يفوق وميض الصواريخ الاعتراضية.

شعر عمر ببرودة “العدم” تتسلل إلى أطرافه.

كل “ارتطام” في السماء كان يقابله “هبوط حاد” في مؤشرات استثماراته التي بناها عرقاً طوال عقدين قبل ان يبلغ الخمسين .

رأى في خياله أرصدة البنوك تتبخر كضباب الصباح فوق “المرسى”، ورأى عقاراته الفاخرة، التي كانت يوماً رمزاً للرفاهية المطلقة، تتحول في ثانية إلى “أصول ميتة” لا تجد من يشتريها.

كان يقرأ علي هاتفه تقرير “آخر الكلام” بقلم علي أبو هميلة.

بين السطور كان يرى ضياع “شرايين التجارة” التي تربط دبي بالعالم.

فكر في “الزحف البرتقالي” ليس كجيوش فقط، بل كإعصار يقتلع الثقة من قلوب المستثمرين.

شعر بحسرة تفتت الروح .

دبي خلفه بدت له كلوحة “سريالية”

الأنوار ما زالت مشتعلة في الأبراج، لكن قيمتها السوقية كانت تهوي إلى القاع في غرف المقاصة العالمية.

زهيرة زوجته الثلاثينية العراقية الفاتنة في الداخل ترتب مجوهراتها ومقتنياتها وجوازات السفر للمرة العاشرة.

وهو هنا يواجه الحقيقة المرة: أن “المعجزة” الزجاجية التي يسكنها باتت رهينة لمقامرين لا يفرقون بين “المؤشر الأحمر” و”دماء الأبرياء”.
خلفه، كانت دبي تتلألأ في عرسها الأخير، لكن روحه كانت مغتربة عن كل هذا البريق.
نظرت زهيرة إلى يسر النائمة في وداعة الملائكة ، وشعرت بحسرة تفتت الكبد.

هل ستكون هذه اللعبة هي كل ما سيتبقى لابنتها من ذكريات “الحياة المخملية”؟

الحسرة في دبي كانت “مزدوجة”؛ حسرة على الروح، وحسرة على الحجر الذي صار وطناً.

كلما مرّ طنين طائرة مدنية في كبد السماء، كان عمر يشعر بانقباض عضلي في صدره.

لم تكن الطائرة “عدوة”، لكن السؤال الذي كان يتردد في المجالس والبيوت كان ينهش عقله: هل هي الأخيرة؟

هل هذا هو آخر جسر يربطهم بالعالم قبل أن ينغلق القفص؟

دبي الآن ليست “مركزاً للتجارة”، بل هي “غرفة انتظار” كبرى. الخوف فيها صامت، مشحون، ومغلف بالحرير، لكنه قاتل.

والجميع – من عمر في شرفته إلى زهيرة عند حقيبتها – يدركون أن “الجسارة” الوحيدة المتبقية هي جسارة الانتظار، وقدرة الروح على تحمل ثقل المجهول الذي يقف على الأبواب، حاملاً معه نذر “يوم القيامة “.

الحافة: صلاة الخائفين

في دبي

زهيرة تهمس لعمر: هل تتوقع أنهم سيفعلونها حقاً؟

 عمر لا يجيب، يكتفي بإمساك يدها بقوة تؤلم أصابعها.

الصمت بينهما أبلغ من أي تحليل سياسي.

هو صمت “الانتظار المر” حيث يتخيلون سقوط “الستار” على مسرح الحياة الذي شيدوه بكل حب.

في خارك

مهيسا تتحسس بطنها وكانها تطمئن جنينها.
العقيد ارشاد يقف بين جنوده علي قمة التل، يرى في عيونهم تلك الجسارة التي تسبق الموت بطلقة واحدة، جسارة من لا يملك ما يخسره سوى كرامة الوقوف.
في دبي

الأبواب موصدة، والأنفاس محبوسة، والمدينة الزجاجية تبدو كأنها تصلي لكي يمر هذا “الإعصار” دون أن يلمس أطرافها.
النهاية معلقة

ليس على انفجار، بل على “زفرة” مخنوقة في صدور الملايين.

الجميع يحدق في تلك اللوحة “البرتقالية” في الأفق، يسألون الله ألا يكون الفجر القادم هو “فجر الحريق الكبير”، بل فجر العودة من حافة الهاوية.